Приснившаяся мистическая история в реале. Совпадения случайны.
Фотография
1Не знаю, что на этой старой фотографии так меня притягивает. Обычный пейзаж, что виден из моего собственного окна. Несколько деревьев, детская площадка, на которой в тот миг, когда щелкнул затвор фотоаппарата, играли дети. Блики солнца, отразившиеся на стекле. Ручьи, бегущие по тротуару… что меня в ней так притягивает?! Я не могу понять. Не знаю.
Я случайно нашел эту фотку, разбирая старые фотографии отца, что остались после его смерти. Она старая, но не настолько, чтобы быть не цветной. Яркие краски не потускнели от времени, но когда ее сделали – неизвестно. Мама так и не смогла узнать ее. «Наверное отец сделал ее без нас», - сказала она и вышла за дверь моей комнаты.
«Без нас» - мне двадцать пять, так что это фото было сделано уже при наличии меня в жизни, но я, отчаянный любитель фотографий и всего, что с ними связано, никогда не видел ее. Я знаком со всеми снимками, что хранятся у нас и у всех родственников, с кем наша семья поддерживает отношения (а такие у нас все). В том числе, они все есть у меня в электронном виде на компе, даже те, что остались от отца… Все, кроме этой. Откуда она взялась?
Я смотрю на нее, и сердце будто сжимается в странном ощущении неправильности происходящего.
Теперь она стоит у меня на столе. Я всегда смотрю на нее, когда захожу в комнату. Иногда ловлю себя на том, чтобы взять и спрятать ее в портмоне и таскать ее повсюду с собой, но останавливает лишь боязнь испортить ее. Не знаю. Она будоражит мое воображение. Ее копии не трогают – я все их удаляю, если в очередной раз пытался сделать их.
«Приди…»
Я с трудом вырываюсь из мути кошмара. Знаю, что кошмара, но что мне снилось – не помню. Взгляд сам ищет защиты и упирается в стоящую на столе рамку с фотографией… и меня отпускает… Я снова дышу спокойно и легко.
- Спасибо, - шепчу я, и звук собственного голоса заставляет вздрогнуть. Ловлю себя на сумасшедшей мысли, что я благодарю фотографию. Ну не бред ли?! Хмыкаю. И сажусь за комп: сон пропал, да и стоит отвлечься от всего, а самый надежный способ сделать это – порыться в фотоснимках.
Время летит незаметно. Новые знакомства на почве увлечений. Новые фото, выложенные друзьями. Я как обычно теряюсь в этом завораживающем мире красок и сюжетов. «Пора спать» - на компе высвечиваются стрелки часов, показывающие три часа ночи, глаза уже закрываются, и я в последний раз нажимаю на кнопку «мыши». Тихий щелчок… и я застываю – передо мной на экране та же самая фотография, что стоит справа от монитора. Один в один. Почти. Взгляд тут же упирается в фигурку маленького ребенка, стоящего на тротуаре почти что под окном. Он стоит далеко, но кажется, что он смотрит прямо в глаза фотографу. На моем снимке этого ребенка нет, но ощущения… Я нажимаю на кнопку «распечатать» и с неожиданно навалившемся ужасом жду, когда из лотка принтера покажется снимок. И вздыхаю с невыносимым огорчением – он так же не распечатывается, как и мой. Увы. Сохраняю ссылку и ложусь.
Я не сплю. Не могу уснуть. Снова включаю комп, свет… и до малейших деталей сравниваю фотки. А еще – жду дня, чтобы сравнить вид за окном. Снимки идентичны. Точнее не так. Сделали их в одни день, в одно время, достаточное для того, чтобы ребенок ушел или пришел. А еще я понял, что на нем застыло изображение мальчика.
«Когда?» - вопрос мучает своей неопределенностью, а еще на душе тревожно – слишком много случайностей, которые происходят в слишком небольшом интервале времени. По специальности – я аналитик и, говорят, неплохой, и в подобные совпадения не верю.
Мистика? Никогда не обращал внимания на подобные штучки, впрочем и не сталкивался никогда, не считая расплодившихся на телевидении передач. Но ведь это не считается?
Голова заболела, и я в изнеможении откинулся на спинку любимого кресла. Его мы выбирали с отцом вместе. Практически это был наш последний совместный поход. Мама, увидев его, долго возмущалась его размерами, но потом привыкла… Да и не до кресла тогда стало. В сердце привычно кольнуло – «отец». Закрыв глаза, провалился в сон.
- Опять заснул за своей игрушкой? – привычный мамин возглас вырвал из зыбкого марева сна. Губы растянулись в усмешке, а взгляд машинально нашел фотографию. На душе потеплело.
- Все ок, мам! Я просто плохо спал, решил посидеть в инете, вот и отрубился невольно.
- Знаю я тебя. – В коридоре зашебуршили чем-то. – Завтрак на столе. Обед и ужин в холодильнике. Пару дней не пропадешь.
- Конечно, мам! И не считай меня таким уж неумехой. – За прикрытой дверью хмыкнули.
- Я ушла. Пока. – Раздался хлопок, и я остался один на несколько дней. Впрочем я знал, чем буду заниматься. Щелчок мыши вывел на рабочий стол монитора фотографию с мальчиком. Ребенок пристально смотрел в глаза фотографу. От этого взгляда становилось не по себе.
2Начал поиски, но пока результатов не было, а вот пейзаж за окном идентичен с фотографией, вся разница – парочка новых, не так давно поставленных детских качелей.
Я не верю, что в нашей стране существует два абсолютно идентичных вида из окна. Не верю. И это не дает мне покоя.
Найти владельца выложенной фотографии было сомнительно, хотя я и кинул пару объявлений в сети, да и напряг знакомых. Но что-то внутри подсказывало о тщетности этих попыток.
Днем я искал, рылся в домашних архивах, а по ночам мне снился тот мальчик с интернетовской фотографии. Его взгляд будто преследовал меня, заставляя интенсивнее проводить поиски.
После возвращения мамы показал и ей снимок ребенка, правда не уточняя, где она могла его видеть. Что-то показалось ей знакомым (захотелось потянуть ее к окну и показать, что), но мальчика она не узнала.
А я продолжил искать. Что-то во мне стремилось узнать правду во что бы то ни стало. Хотя и имелись сомнения в правильности этого решения. Хочу ли я ее знать или нет. Логика подсказывала, что вряд ли то, что я найду, если конечно найду, придется мне по душе, но все же сдаваться было не в моих правилах.
Нет, это не бравада, я такой, но… не в этом случае. Меня держал взгляд того ребенка. С фотографии. Он подгонял, заставлял действовать, подстегивая во мне любопытство, перемешанное с непонятной тревогой. И я спешил.
Как я и думал, поиски в сети не увенчались успехом, и я взялся за родной дом…
Сейчас я думаю, что меня вело наитие. Тогда… тогда я не знал, за что браться, и полез наобум. Конверт был спрятан в любимой книге отца. Я все не решался вытащить ее из шкафа со дня его смерти, поэтому никто ничего и не нашел до этого момента. Достав и начав машинально листать, наткнулся на конверт, подписанный почерком отца. Вскрыл и прочитал…
Листы просто вывалились из рук. В голове стразу стало пусто, а на сердце – тяжело.
Я смотрел на фотографию мальчика на рабочем столе и с трудом осознавал, что смотрю в глаза своего единокровного брата, которого назвали в честь отца. Нашего общего отца. Максимом.
Было трудно осознать прочитанное. Я собрал листы и начал читать заново.
«Я знаю, что мне осталось недолго. Болезнь подточила меня, но жалею я лишь об одном. О том, что я трус.
Да. Трус. Как бы это не звучало.
Лена, Женя, не знаю, когда и при каких обстоятельствах будет найдено это письмо, но прошу вас об одном – постарайтесь понять… и простить… Я не смог рассказать вам лично. Об этом жалею, но… не думаю, что перед моей смертью вы хотели бы услышать эту историю.
Мы встречались с Мариной. Ты ее знала, ведь так, Лен? Тогда я любил ее. Очень сильно. Для меня не существовало никого, кроме нее. И я сделал ей предложение. К сожалению… ее родители оказались против. Они просто взяли и увезли ее. Куда-то далеко к родственникам… Вернулись через год одни, и я долгое время о Марине ничего не слышал.
Через пару лет я познакомился с тобой, Лен. Ты была такой открытой, искренней, и я влюбился. Не думал, не гадал, но ты украла мое сердце своей улыбкой. Женя пошел в тебя.
Эта улыбка… Она до сих пор вызывает во мне желание быть рядом с тобой. Вскоре родился наш с тобой сын. Маленький карапуз с яркоголубыми глазами и почти пепельными волосами. Весь в тебя. Женька. Мой Женя.
Пишу и чувствую себя обманщиком, хотя и не виноват толком. Нет, виноват, но не по своей воле.
Я помню тот день.
Осенний день. Ранняя такая осень. Деревья, усыпанные золотом. Ветерок, гоняющий паутинку. Голубое небо. Белые облака, плывущие по нему вдаль. Ты забрала Женьку в гости к подруге, там у него была компания, и я остался один.
Сейчас я думаю, а может было бы лучше, если бы они познакомились. Не знаю…
Взяв фотоаппарат, я с удовольствием пытался найти подходящий ракурс нового снимка, когда раздался звонок в дверь. Я рад, что для Жени фотография тоже стала страстью. Очень рад.
Открыв дверь, я застыл – на пороге стояла Марина. Как всегда улыбающаяся. Яркая. Красивая.
Я не сравниваю вас. Тебя, Лен, и ее. Нет. Что было, то было – и этого не изменить.
А тогда… внутри дрогнуло. Не спорю и не отпираюсь. Было. На мгновение – но было. И я пригласил ее войти.
- Здравствуй, Максим. – Ее голос совсем не изменился, да и она осталась такой же хрупкой как и была.
Я сделал чай и пригласил ее в комнату, откуда фотографировал улицу до ее прихода.
Мы разговорились.
Она вышла замуж. Семь лет назад.
В год, когда родители увезли ее из нашего города.
Тогда, когда я сделал ей предложение.
Мужа звали Николай, а сына… Сына она назвала в честь его отца. Максимом…
Я просто сидел рядом и не знал, что сказать. Наша единственная ночь вместе… после того, как я сделал ей предложение…
История оказалась проста: родители, узнав о сделанном мной предложении, увезли ее к родственникам, а там обнаружилось, что Марина беременна. Был скандал. И ее выдали в срочном порядке замуж. Кандидат имелся. К тому же – Николай не был против внебрачного ребенка – своих детей он иметь не мог. Родившийся ребенок стал родным.
- Зачем? – я смотрел на когда-то любимую женщину и не понимал, зачем она рассказывает мне все только сейчас – по прошествии семи лет. – Зачем?
- Я… - она замолчала. Тихо встала и подошла к окну. - Хочешь посмотреть на сына? Вон он. – Мальчишка стоял на тротуаре и смотрел вверх. Зачем-то я взял фотоаппарат и сфотографировал его. Он помахал рукой и убежал, хотя я сомневался, что он мог видеть нас. На улице было очень солнечно. А я еще раз щелкнул затвором, делая еще один снимок на память. - Не знаю. Просто не знаю, зачем. Недавно я вдруг поняла, что должна была рассказать. А в целом не знаю.
После этих слов она ушла.
Марина пробыла у родных еще пару дней, и я успел отдать сделанную фотографию Максима. Себе… себе я оставил лишь снимок пустого тротуара, как память о прошлом. Негативов впрочем тоже не сохранилось.
Они жили в столице, где, как, я так и не спросил.
Больше я Марину не видел. Ее родители вскоре тоже уехали.
Осталось лишь мимолетное воспоминание. Фотография. Где не было Максима Вершина. Вот и все.
Я никогда и никому не рассказывал эту историю. Долгое время винил себя, хотя и понимал, что ничего толком сделать бы не смог.
Впрочем искать встречи с сыном и Мариной тоже было не к чему. У них своя жизнь. У меня своя.
Прав я или нет, знает лишь бог.
Вот рассказать правду Женьке я боюсь. Лена, ты поймешь, а вот сын – не знаю. Боюсь.
Пишу эти строки и понимаю, что до моей смерти об этой истории никто не узнает, а дальше все будет по воле случая. Я трус. Да. Но рассказать родным – язык не поворачивается.
И мне остается лишь просить прощения. У вас, у всех.
У тебя, Лен. У Марины.
У Жени и Максима.
Простите. Я виноват перед вами…»Перечитываю строки не один и не два раза. Мыслей нет. Они все разбежались перед открывшимися фактами. Больно и отчего-то грустно.
Маме об этом я не скажу. По крайней мере, пока. Мне самому надо еще сжиться с мыслью, что у меня есть брат. Старший.
Вымотанный, засыпаю моментально, лишь коснувшись головой до подушки. Что снится – не помню, а просыпаюсь – в памяти крутится одно лишь слово: «Помоги…». Кто как, а я ищу взглядом фотографию с осенним пейзажем. Нахожу и отчетливо понимаю, что должен найти брата. Во что бы то ни стало.
3И вот у меня в руках адрес. Я не уверен, что нашел верно, но попытка не пытка. Не проверишь – не узнаешь.
В выходной собираюсь и еду в столицу. Еще с вечера досконально изучаю и распечатываю маршрут до дома Вершиных.
Добираюсь быстро. Оказалось, что это не так далеко от нас.
Обычная высотка. Домофон в подъезде сломан, и я этому рад. Не придется пытаться объяснить, почему мы должны поговорить, незнакомым в общем-то людям.
Я поднимаюсь на лифте на нужный этаж. Смесь нетерпения и сомнений бурлит в крови. Страшно волнуюсь. А вдруг? А может?
Дорогая металлическая дверь преграждает дорогу, и я нажимаю на звонок. Стою. Жду. Внутри пусто, но я жду. Секунды кажутся вечностью, а в голове бьется мысль – «А стоило ли?» Решимость тает с каждым ударом сердца. Я нажимаю еще раз, но ответа нет.
Все.
Никого нет дома.
- Молодой человек, - я не сразу понимаю, что это окликают меня, - вы к Максиму? – Лишь услышав имя брата, я поворачиваюсь и вижу невысокую старушку, оказывается вышедшую из квартиры напротив. Дверь за ее спиной открыта, и по лестничной площадке растекается вкусный запах свежесваренного борща. Отчего-то сразу захотелось есть. – Вы ждите дольше, ведь после аварии Максимке трудно добираться до входной двери.
Я непонимающе смотрю на женщину, пытаясь осмыслить сказанные ей слова. И вздрагиваю, когда за спиной раздается чуть хрипловатый голос:
- Степанида Андреевна, здравствуйте.
- Максимушка, - я резко разворачиваюсь и в проеме вижу молодого мужчину, сидящего в инвалидном кресле, - я тебе борщика сварила. Скоро принесу. Тебе хорошо питаться надо, а то я знаю вас, молодых! – судя по хлопку, старушка исчезает за дверью, а я не могу оторвать взгляда от своего брата. Это он. Я знаю. Мой старший брат. Я вижу это. Он очень похож на нашего отца.
- Здравствуйте, меня зовут Женя. – Брюнет непонимающе смотрит на меня, и я быстро выпаливаю: - Я твой младший брат…
ЭпилогОсталось рассказать немного.
Я все же поверил в мистику и больше никогда не отмахиваюсь от собственных предчувствий, к моему удивлению – они меня не подводят. Приятный бонус, да?
Максим переехал к нам с мамой. Теперь он часть нашей семьи. Маму конечно шокировала история отца, но, к моему удивлению, она отнеслась к ней куда спокойней чем я. Папа оказался прав.
А Макс? Мне трудно описать его реакцию на мое столь неожиданное заявление. Мы достаточно долго пытались найти общий язык, но в конце концов – все сложилось отлично. Он моя семья. Он и мама. Да и у Макса, кроме меня, как оказалось, никого и не осталось. Марина, мать, умерла вскоре после того самого приезда в наш город. Не удивлюсь, что именно это предчувствие и сподвигло женщину рассказать всю правду отцу. Макса растил Николай. Как собственного сына. О том, что он не родной ему, мальчику мужчина так и не сказал. Впрочем ни к чему это было – он и был для него родным и близким человеком.
А история с фотографией, найденной мной в нете, - сплошь мистика. Такой снимок действительно существует, и я видел его вживую, но вот есть одно лишь «НО» - Максим никогда не выкладывал ее в интернет, ни сам, ни его родные (Николай и его вторая жена). Как она оказалась там, почему – осталось загадкой и по сей день.
Впрочем к сверхъестественному можно отнести и другое совпадение. Не сразу, но брат все же рассказал, как и когда произошла авария, в которой погибли его приемные родители, а сам он оказался парализован. Оказалось, что именно в тот день я и нашел ту самую фотографию, с которой заочно началось наше знакомство, в бумагах отца. Снимок с осенним пейзажем за окном. Играющими на площадке детьми. И солнечными бликами, отразившимися в стекле…
Вот и не верь после этого в мистику!
*и можно на ты)*
Вот и я добралась! 
, чего только в жизни не бывает, каждый наверное хотя бы раз сталкивался со знаком судьбы.)))
